Чудаковат наш бренный сумасшедший мир
– Забросьте, к черту, ваши опостылевшие споры…
Ведь он не больше, чем театр – прав был Шекспир,
И мы в театре этом захудалом лишь актеры…
Да, кто-то во дворцах свою играет роль,
А у кого-то под ногой не струганные доски.
То декорации… Не в них сей жизни соль…
А важно то, с чем ты играть выходишь на подмостки.
Вот убран занавес и действо началось…
Актеры роли исполняют с пылом, с жаром.
И так уж в грешной этой жизни повелось:
Одним – трагедия, иным – комедия досталась.
Играют истово… Так – чувства через край.
Конечно, и не без того – порой фальшивят малость.
Мерилом качества игры – Господь, не дай!
– Считая от игры невыносимую усталость.
Мы беспрестанно чередуем амплуа:
То зрители пристрастные, а то вдруг – лицедеи…
И, путаясь и в мизансценах, и в словах,
Играем жадно роли филантропов и злодеев.
От этого театра нас не отлучить,
Он – жизни нашей суть, он – наши альфа и омега.
Театр сей – это просто старый способ жить
От вздоха первого и до забвенья снега…
И чтоб оставить не стихающую боль
От своего внезапного бессрочного ухода,
Сыграть достойно, ярко своей жизни роль
Ты постарайся… Очень…
И – «Виват!» театру. Кода…
ВЛАДИМИР ПАНФИЛОВ
